Лежу. Читаю Женьку. Про вино.
         И с бодуна ведь самое оно!

Пахнёт с утра логическим концом:
Ужель почти я подзаборный Вася?
Бутылка пробкой плюнет мне в лицо:
«Вчера ведь обещала: брошу квасить!»

Но что мне делать со своим нутром
И пивом непотушенным пожаром?
Конечно, выпить не могу ведро...
Ах, почему не родилась гусаром!

Другого полу и в другой бы век:
В бой! С похмела! На аргамаке! Гордо!
А так — не баба и не человек,
И огорчает собственная морда.

Вот если бы какой-нибудь гигант
Ко мне бы обратился с тронной речью:
Пошто господь всучил тебе талант,
Тылы моральные не обеспечив?

Но нету, нет гиганта надо мной.
Одна луна уже в окне маячит.
Гусар и Вася скачут под луной,
И строки, строки прыгают, как мячик...