Меня завалит листьями,
                    листьями,
                           листьями
здесь, на этом склоне в уснувшем
                               лесу.
Заметет береза увядшими кистями.
Проскрипит прощально
                   какой-нибудь
                              сук.

Покачнется куст
              пересохшей смородины,
желтая иголка,
            кружась,
                  облетит,
перекроет тропы,
              что мной были
                          пройдены,
а затем и те,
      что мне осталось
                     пройти.

И будут падать листья:
                    желтые,
                         красные,
                               круглые,
                                     резные,
                                          легки,
                                              тихи...
И приснятся сны мне
                  самые
                      разные,
будто кинокадры —
              один
                 за другим.

Или будут листья
               серые,
                   рыжие
падать прямо в небо
                  в раскрытых
                            глазах,
и уже навеки
            под мягкою
                     крышею
голову сложу
на тяжелый
         рюкзак...

И тогда еще об одной
                   невернувшейся
По тайге прошепчет
                 сухая
                     трава...
Но на рюкзаках вокруг пепла уснувшие
три моих товарища.
Просто — привал.